Письмо

Я написала вполне, как мне казалось, безобидный пост по следам велосипедных прогулок на улицах маленького дачного города. Мне хотелось передать лёгкую грусть уходящего лета, замирание позднего августа, тишину и размеренность деревенской окраины, уловить застывшее время, поймать непарадную жизнь без лоска, погони и суеты. Заброшенность — скорее комплимент, неухоженность — признак естественности. Жаль, если ничто из задуманного не удалось, и читаются только высокомерное презрение и снисходительный снобизм городского обывателя третьего круга, не признающего жизни за пределами КАД. Я была обескуражена тем, что так работают написанные мной слова.

Это, видимо, грандиозный провал самоцензуры. В сиюминутном порыве мне хотелось броситься и начать оправдываться, разъяснять и доказывать, что все было понято превратно.

Но если кто-то увидел, нашёл, почувствовал что-то между строк, значит, оно присутствует в тексте, пусть незаметно, неочевидно и неведомо для самого автора. После публикации текст продолжает жить своей жизнью, поэтому он останется, каким получился, неудачным опытом, несбывшимся намерением, оставляющим пространство для манёвра: из книги фраз не вымарать.

А писать, конечно, нужно лучше и точней.